El timonel de PlayStation.

Enciende la Playstation (Porque sólo en ese escenario son viables esas cosas) y le toca asumir el papel de timonel en un barco que tardará varios años en llegar al puerto, con una breve parada, tras cuatro años de largos viajes, de oleadas fuertes y casi nunca, marea tranquila, pero sobretodo, como en todo buen barco, de beber y beber, beber muchas Copas, 14 en total, 14 copas de vino que el timonel supo administrar.

El fútbol es de los perdedores.

Una mirada clavada hacia el piso sobre una cabeza que apunta al mismo lugar, algo de agua salada baja por la mejilla y el corazón de alguien que nunca para de llorar. La imagen de un sueño pasa frente a tus ojos, nada que ver con lo que en realidad es; la imagen de lo que pudo haber sido te ata a la silla de la ilusión y te castiga con las pinzas de la verdad. Realmente nada pasó, pues todo sigue igual, pero la sensación de haber caído desde la mínima opción de llegar a la sima, es una polilla que carcome los órganos internos, mientras un volcán, en algún lugar del mundo, hace erupción, es la lava que viene a acabar con tu razón.

La última lección de Pep.

“Espiral, espiral, espiral… ¡Boom! Auch… Volteen, sí, seguimos aquí, todo ha sido un breve viaje, pero estamos bien, nada que preocupar, sin bajas; el viaje, a pesar del descenso forzado, ha dado frutos. Día 1: Los colores son extraños, pero lo que más nos impacta es la manera de vivir de estas personas, de dónde venimos diríamos que están locos, pero oyendo lo felices que se sienten, creo que los locos somos nosotros. (…) Día 6: Damos por concluida la expedición en la Dimensión Desconocida; hay paradigmas extraños, de los que seguro podremos aprender mucho… Esperamos regresar pronto”

Populismo a la interrogante.

Se derriban todos los deseos pasados de ver una final merengue-culé, a su vez que los que jugaron al oráculo acabaron supeditados por el fútbol, lleno de su propia lógica, y sobre todo por el Chelsea y el Bayern, creyentes de sí mismos y de sus recursos, en una esfera que tras el resultado, ahora, como de costumbre, llena de exitismo a nuevas ficticias doctrinas. Cambiar el discurso tras el diario del lunes es muy fácil.

El oráculo.

                

Un pozo que se antoja brillante bajo el baño del sol, a la sombra de una palmera cuyos cocos dignifican el sabor del agua más reponedora que ha dado la madre naturaleza, y la arena se torna pasado, queda atrás, ahora el baño a bajas temperaturas, refresca la sed que desde hace rato brotaba en quejidos al aire. Pero te acercas y tus ojos notan lo disímil, o mejor dicho, la igualdad, era solo tú mente, un oasis en el desierto, una ilusión, era tu ego teniendo sexo con tu ignorancia para engendrar al oráculo.

El cerebro del fútbol.

Se lo describía a un pequeño infantil C (11-12 años) como ejemplo de lo que quería que hiciese dentro del campo: “Es lento, poco fuerte, le falta masa muscular, de casi nulo esprín, sin ser un magno marcador o luciente de una pegada que haga levantar del asiento a espectadores. Su cabeceo tampoco es brutal y su regate, bueno, queda a años luz de los Messi, Cr7, Iniesta, Ronaldinho, Robinho, Neymar, etc., etc., etc.”

España se reivindica.

El vomito de blasfemias para con la Liga BBVA ha hallado un cese en la batea del presente; mandando por el retrete las despectivas palabras que denigraban al fútbol español como una liga de solo dos valedores de nivel: Madrid y Barça.

El fútbol de Shakespeare.

Una historia de besos vedados por la nube dudosa de estupidez que llenaba a ambas familias, mismas que vertieron su ira en la lluvia de llanto de dos jóvenes que optaron por vivir eternamente en la muerte antes de sentir la lejanía de sus caricias en vida, y solo aquellos que hemos comido una miga de la historia podemos disfrutar parcialmente de un drama traído al fútbol en pleno siglo XXI, porque los dioses de la redonda se sientan a tomar el vino del placer al deleitar estos años llenos de duelos épicos entre el Madrid y el Barcelona, cuyo pique realza un amor para el fútbol que llena de odio a millones de personas…

Pep, el eterno probado.

Vaya que amaneció haciendo frio, levantarme temprano, otra vez, ha sido un gran esfuerzo porque aunque me esté yendo genial, al margen de aquellos que siempre juzgan ante la sordera de mi oído, hoy, solo hoy, dudo de estar tan motivado como de costumbre y hasta las gotas que de apoco caen en el lado externo de mi ventana, lloran por algo, yo que sé, solo sé que el cielo sigue goteando, mientras recuerdo, aquel día, en el que sentado en una pizzería conversé con una amigo respecto al tema sociopolítico-cultural-mediático-ecológico-trascendental del momento… Pep vs Mou (?), ante el tacto de su pedazo de comida que engullía entre los dientes de una aserción siempre refutada de mi parte: “Pep debe ser probado en nuevos aires”, y es bien sabido que este tipo de cuestiones son un cuervo negro volando a las afueras del planeta fútbol o hasta social, que puede que reflejen los cochinos criterios competitivos del juego, nada más.

Puyol el grande.

La melena primitiva es más recordada que algún gesto técnico memorable, cuando la cinta de capitán le queda mejor que a cualquier otro y lo enmarca en la historia culé como el más ganador llevando dicho brazalete. Aún esta fresco aquel recuerdo lejano del años 2006, en el que ante la mirada de las cámaras de la UCL Magazine, un diminuto francés, con demasiada pólvora y electricidad en los pies, exclamaba lleno de orgullo que el 5 blaugrana era el alma de aquel vestuario; ya Ludovic Giuly no esta en el Barcelona, pero el sentir popular es el mismo.

El Barcelona despejó.

“No, no, así no… Acuérdate que tú vas de aquel lado y él del otro” “Eso es…” “¡No! ¡Así tampoco!.... ¿¡Entonces!? ¿En que momento cambiaron los roles?”.

                

La mirada perdida del director de la obra se hundía en un cambió, no pautado, de dialogo entre los protagonistas, como aburridos del ardor habitual, la sensibilidad a lo nuevo se adueñó del Camp Nou, mientras el rendido director, se dignaba a escribir con las estrellas, la palabra “PAR-TI-DA-ZO”, para adornar así lo blaugrana de la monotonía del cielo.

Un equipo de PlayStation.

  

-Ya, ya… Deja la trampa ¡No lo pongas en fácil!- Le decía Paco a Pedro, mientras el segundo se lucia sin apuro en aquel juego de fútbol para video consolas. -¡Así gana cualquiera!- Insistía Paco y su compinche a oído sordo solo quería disfrutar la sensación del momento. Toque-toque; era como si el sudor de sus manos fuese proporcional al baile que le estaba pegando al equipo contrario, porque ni la mirada dudosa de Paco ni el máximo nivel del juego, le eran traba para salir aireado junto a la idea que venia trabajando. –Ya, ya… Deja la trampa ¡No lo pongas en fácil- Seguro le diría Mou a Pep, cuando en un café nunca tomado, en un lugar al que nunca fueron, le rogaba clemencia antes del partido. Pedro sabía que el juego estaba en la máxima dificultad, ¿Para que regodear con Paco? Él, humilde, placía de su talento para el juego.                

1… 2… y… Ya van tres

La figura fémina formaba la discordia en la oscuridad; nadie entendió el porqué de que su belleza se hiciera apreciar en aquel lugar. Era incongruencia en la gala, era, hasta quizás, falta de lealtad para con otras con mayor relación que la que ella podía dar.

                

Justo después de que se gambeteara la monotonía y quedara la duda sobre Shakira entregando el premio a la mejor jugadora del año; la voz Ronaldo escribía la hoja final en las “crónicas de un triunfo anunciado”, con sabor a grandeza, tanto por lo que figura ese enano de genética dudosa, como por sostener la espada, que al igual que la de su mentor Pep, ve de soslayo la garganta silenciada de su ego.                

La diferencia está en la cabeza.

Sus botas fueron desequilibrantes, su figura se perdía entre la multitud, pero fue su cabeza la que lo definió. Un charco se colaba por el drenaje del Santiago Bernabéu, una mezcla con olor a sudor y sabor a lluvia, 4 gritos de gol marcaron el partido… Una cabeza lo definió.

                

La voz de Mou aprende cada vez más de límites y ahora solo se recogió ante la invisible figura de la suerte… Como si el no ir a buscar el partido tras el 1-0 no hubiese pesado más que cualquier tema esotérico, o la gallardía Culé mostrada en Valdés, para alzar la cara y seguir tocando. Bien es cierto que se citaron demasiados errores teniendo en cuenta la calidad de jugadores que había sobre el terreno de juego, y otra vez el contraste estuvo en aquella cabeza, esa que hizo crecer el juego de los de Pep y que resto respiraciones a los de Mou.

                

Dicen por ahí que Cr7 tiene pesadillas con Puyol, hoy no tuvo tantas, aunque se diluyó en lo común, cosa rutinaria del portugués en esos partidos, paradoja aparte para un jugador que costó 100millones de euros; todo lo contrario pasa con el capitán azulgrana. Se sabe que todo líder es el reflejo de su pueblo y viceversa, el corazón de Carles fue forjado para jugar bajo cualquier clima y agrandarse, al igual que su pueblo, ante la adversidad.

Periodismo vs fútbol

              Un pito se escucha en la lejanía de millones de países a través de la dura pantalla de un televisor; colores varios adornan la imagen del momento en la resequedad de un papel o muestran lo actual mediante la rapidez del internet. Una jugada, varios pies, la redonda disfruta el presente, y llora el futuro, a sabiendas de miles de notas, millones de síntesis, conferencias de prensa, más de 1.156.887.203 palabras alusivas al tema, solo un 25% sobre fútbol.

           Un clásico, es sinónimo de dos equipos dominadores de marketing, marcas bien formadas y vendidas, quizás también por ahí va el tema de los famosos “favoritos” y es bien sabido, que cuando se acerca alguno de estos eventos, los editores se frotan las manos augurando miles de lectores amantes de lo frívolo.

La calva de Iniesta, recuerda a Zidane.

 El sonido de los aplausos retumba en el estadio, los ojos se llenan de colirio mientras el botín soba a la pelota; los tacos sobre el balón y el mundo entero inhala, el reloj se congela, la mente espera, y el rival reza. La gracia se tiñe de Rojo o Blaugrana, con el “6” o el “8”, se ve a través de su piel, no en vano alguna vez le dijeron Gasparin, pero una vez que los ojos cruzan el cuerpo que amenaza fragilidad, aunque ya nutrido por las vitaminas del fútbol elitesco, solo se vislumbra un modelo de jugador en la distancia, con un eslogan al oído, símil de la abstracción del éxito: “Iniesta es un tipo ejemplar”, y es que no basta con ser buen jugador, el manchego encuentra felicidad en el bienestar de todos su roles, y nosotros, hallamos alegría en sus jugadas.

Siempre sin fotógrafo personal; así empezó a despuntar aquel chaval, que cuentan, era perla de elogios en la Masía. Para el año 2006, post mundial, el Barça de Rijkaard, iniciaba el trayecto final del tobogán, la bajada se hacía pronunciada, y ante la cruz de lesiones de Lio, solo eran luz regular, el chico bueno y el capitán. Junto a todo lo que es Puyol, Andrés, ya mostraba ser base del club que lo vio crecer.

                

“Gooooooool” Un pequeño país en las mieles del deporte se consagraba mediante un grito. Don Andrés, marcaba el gol que le permitiría a Casillas sentir la temperatura de la Copa del Mundo entre sus manos. Una lástima, pensé, que ahora solo se le recuerde por la pequeñez de ese gol, insignificante ante la grandeza humana y deportiva de un ejemplo de crack mundial.