El niño de la selva

Criado en la jungla adquirió un instinto natural de supervivencia, mediante la voz de su autosuperación y la fuerza muscular de unos brazos que suelen mantenerse en alto, por eso, su carácter es el de un animal domado, feroz, rudo, el tipo con el que nadie se quiere meter, el tigre que te puede morder y que se domó en la ciudad, por su inteligencia, por sus buenas costumbres, por su saber andar y entender que cubierto usar para cada comida. Ruge un león africano vestido con saco y corbata, ruge un león que sabe de matemáticas, ruge la fiera que en sus ojos dibuja la forma más completa para encarar al fútbol y al mundo.

El cerebro del fútbol.

Se lo describía a un pequeño infantil C (11-12 años) como ejemplo de lo que quería que hiciese dentro del campo: “Es lento, poco fuerte, le falta masa muscular, de casi nulo esprín, sin ser un magno marcador o luciente de una pegada que haga levantar del asiento a espectadores. Su cabeceo tampoco es brutal y su regate, bueno, queda a años luz de los Messi, Cr7, Iniesta, Ronaldinho, Robinho, Neymar, etc., etc., etc.”

El fútbol de Shakespeare.

Una historia de besos vedados por la nube dudosa de estupidez que llenaba a ambas familias, mismas que vertieron su ira en la lluvia de llanto de dos jóvenes que optaron por vivir eternamente en la muerte antes de sentir la lejanía de sus caricias en vida, y solo aquellos que hemos comido una miga de la historia podemos disfrutar parcialmente de un drama traído al fútbol en pleno siglo XXI, porque los dioses de la redonda se sientan a tomar el vino del placer al deleitar estos años llenos de duelos épicos entre el Madrid y el Barcelona, cuyo pique realza un amor para el fútbol que llena de odio a millones de personas…

El enigma del capitán.

Y maldicen una y mil veces esas peguntas que alguna vez marcharon por tu mente: “¿Quién soy?” “¿Qué hago aquí?” “¿Cuál es el sentido de la vida?”. Y una y mil veces el destino se cruza con la bella ignorancia, dando un abrazo sin importancia a los temores existenciales más risibles del ser humano, entre la desaparición física hasta el aferrarse a momentos, objetos y personas. Es que ni ese amor tan falso y realista de Hollywood es para siempre, después de todo, como alguna vez escuché decir a los labios de mi madre: “O se acaba la vida o se acaba el amor”

Puyol el grande.

La melena primitiva es más recordada que algún gesto técnico memorable, cuando la cinta de capitán le queda mejor que a cualquier otro y lo enmarca en la historia culé como el más ganador llevando dicho brazalete. Aún esta fresco aquel recuerdo lejano del años 2006, en el que ante la mirada de las cámaras de la UCL Magazine, un diminuto francés, con demasiada pólvora y electricidad en los pies, exclamaba lleno de orgullo que el 5 blaugrana era el alma de aquel vestuario; ya Ludovic Giuly no esta en el Barcelona, pero el sentir popular es el mismo.

Mourinho y Cristiano Vs Mou y Cr7:

De la oscuridad a la luz, de ver su reflejo en aquel espejo de palabras y teñir en el mismo una sonrisa que se enmarca mientras pequeñas estrellas suman en el cielo sus figuras, para perderse en el silencio del olvido o en el dibujo sobre arena en esas cajitas de cristal, que venden a la prensa y a la afición, pero que con un leve viento se esparce. Los otros dos sudan o estudian, destacan, aprenden e incluso ganan; entonces las cuerdas rojas y azules de un ring de boxeo, los obliga a pelear en dueto, lastima que con asiduidad ganan Mou y Cr7, los productos de marketing.

La antítesis a los conceptos populares:

Las nubes le tatuaban una sonrisa volteada con una cara triste cercada por el circulo central, piel verde, pasto pisado, mientras la critica barría también su animo cuando el ruido de un poste o quizás el alarido de alguien reclamaba que la redonda había ido a amortiguar en el cuerpo de un espectador, luego se imprimía un diario pidiéndole abstracciones a medida que Mou lo casaba con la analogía de un gato; hoy las nubes le dibujan una sonrisa mientras su boca corresponde dicha mueca. Benzema es el “falso 9” del Real Madrid.

1… 2… y… Ya van tres

La figura fémina formaba la discordia en la oscuridad; nadie entendió el porqué de que su belleza se hiciera apreciar en aquel lugar. Era incongruencia en la gala, era, hasta quizás, falta de lealtad para con otras con mayor relación que la que ella podía dar.

                

Justo después de que se gambeteara la monotonía y quedara la duda sobre Shakira entregando el premio a la mejor jugadora del año; la voz Ronaldo escribía la hoja final en las “crónicas de un triunfo anunciado”, con sabor a grandeza, tanto por lo que figura ese enano de genética dudosa, como por sostener la espada, que al igual que la de su mentor Pep, ve de soslayo la garganta silenciada de su ego.                

La calva de Iniesta, recuerda a Zidane.

 El sonido de los aplausos retumba en el estadio, los ojos se llenan de colirio mientras el botín soba a la pelota; los tacos sobre el balón y el mundo entero inhala, el reloj se congela, la mente espera, y el rival reza. La gracia se tiñe de Rojo o Blaugrana, con el “6” o el “8”, se ve a través de su piel, no en vano alguna vez le dijeron Gasparin, pero una vez que los ojos cruzan el cuerpo que amenaza fragilidad, aunque ya nutrido por las vitaminas del fútbol elitesco, solo se vislumbra un modelo de jugador en la distancia, con un eslogan al oído, símil de la abstracción del éxito: “Iniesta es un tipo ejemplar”, y es que no basta con ser buen jugador, el manchego encuentra felicidad en el bienestar de todos su roles, y nosotros, hallamos alegría en sus jugadas.

Siempre sin fotógrafo personal; así empezó a despuntar aquel chaval, que cuentan, era perla de elogios en la Masía. Para el año 2006, post mundial, el Barça de Rijkaard, iniciaba el trayecto final del tobogán, la bajada se hacía pronunciada, y ante la cruz de lesiones de Lio, solo eran luz regular, el chico bueno y el capitán. Junto a todo lo que es Puyol, Andrés, ya mostraba ser base del club que lo vio crecer.

                

“Gooooooool” Un pequeño país en las mieles del deporte se consagraba mediante un grito. Don Andrés, marcaba el gol que le permitiría a Casillas sentir la temperatura de la Copa del Mundo entre sus manos. Una lástima, pensé, que ahora solo se le recuerde por la pequeñez de ese gol, insignificante ante la grandeza humana y deportiva de un ejemplo de crack mundial.

El crack de la prensa.

La boca se empapa y los oídos resecan, mientras los ojos demacran causando que la mente se extienda; nos disparan, estamos en primera línea de batalla y la prensa jala el gatillo mediante todas las irrelevancias de la vida de cualquier famoso, usan el correo de la especulación que toma una única realidad: Que Neymar es un crack, y lo transforma a un día a día tan lleno de tontadas que cualquier medio pierde tanta credibilidad como aumentan sus lectores; paradoja aparte.

                

Mis ojos se aburren, ya están de huelga en mi cuerpo, mi memoria los apoya cansada de tantos datos sin sentido, y mis oídos ya compraron en mercado libre lo último en tapones para evitar que entre tanta basura. Barcelona, Madrid, Júpiter, Neptuno… a Neymar lo quiere todo el mundo y se le ha visto hasta en Plutón, bailando con Afrodita.