El verano en una infancia

Tras junio y julio y puede que tras la cereza de un torneo internacional que cierra una siempre gustosa temporada, el mundo del fútbol, al menos el de elite, se da un descanso, un receso, para dar paso al calor del verano.

Todo idiota es un erudito

Pero es que todo estaba claro desde el inicio del lenguaje, después de todo la palabra idiota se refiere a alguien que tuvo una gran idea, ¿o no?...

                

Es una maldición casi inherente al fútbol pretender dar sentido a cosas inexplicables en la vida, la sociedad al fin y al cabo se ha movido de esa manera, dejando de lado sentires y emociones y queriendo buscar lógica a la divinidad.

Qué idiota es la prensa…

Cuidado con malpensar, lo último que quiero es una analogía con el Dr. House, figura principal de aquella popular serie que llegó a su fin hace unos días, y en la cual, el pintoresco doctor, solía dar un uso desmedido a las palabras “idiota” y “aburrido”, ambas, perfectas para describir a gran parte de la prensa deportiva…

El suicidio de los frikis

Avanza directo al balón y con cada paso un “nerd” termina una viñeta, con cada paso un friki idealiza un meme, así, mientras golpea el balón, mientras la pelota toma altura, la cara de ilusión de algún “troll” está al borde de estallar de risa… La pelota pasa por encima, pero del cuerpo de Rui Patrício, es gol; Sergio Ramos había cobrado un penal “a lo Panenka”

Caminantes ricos y pobres

"Caminante no hay camino, se hace camino al andar" (Antonio Machado). Porque ya no importa de dónde vengan o los pergaminos que guarden, poco tendrá que ver si sus bolsillos están llenos de copas o hambrientos de las mismas. Resulta, que más allá de que unos tengan mejores o peores zapatos, en esta caminata, todos, tienen dos piernas…

Papá, quiero ser como él…

Imaginen la cara de Juanma Lillo, el gran D.t, si un hipotético hijo (Qué ignoro si tiene o no) hiciera alusión a nuestro titulo mientras en la TV, la figura disuelta en la crítica, de Cr7, marcase un par de goles que servirían para meter a Portugal en los 4tos de final de la Euro2012…

El calor de la fría Polonia

Es que si nos guiamos por los equipos que saltaban al terreno de juego, el partido, debía ser una nevada. Rusia había mostrado más virtudes que los locales en su primer partido, pero no en vano se dice que los grandes se cocinan a fuego lento, y en el calor de la batalla, además…

Un poquito de aceite, por favor…

“La Eurocopa es un Mundial sin pobres” es el lugar común, más común del fútbol europeo y de los medios victimistas latinoamericanos. Es cierto, en Europa hay más sanidad económica, y también, sus naciones menos “potentes”, suelen dar gala de sus pingües defectos para tratar el balón; así que sí, la Eurocopa es un Mundial sin pobres de dinero, pero con algunos pobres de juego.

El timonel de PlayStation.

Enciende la Playstation (Porque sólo en ese escenario son viables esas cosas) y le toca asumir el papel de timonel en un barco que tardará varios años en llegar al puerto, con una breve parada, tras cuatro años de largos viajes, de oleadas fuertes y casi nunca, marea tranquila, pero sobretodo, como en todo buen barco, de beber y beber, beber muchas Copas, 14 en total, 14 copas de vino que el timonel supo administrar.

El niño de la selva

Criado en la jungla adquirió un instinto natural de supervivencia, mediante la voz de su autosuperación y la fuerza muscular de unos brazos que suelen mantenerse en alto, por eso, su carácter es el de un animal domado, feroz, rudo, el tipo con el que nadie se quiere meter, el tigre que te puede morder y que se domó en la ciudad, por su inteligencia, por sus buenas costumbres, por su saber andar y entender que cubierto usar para cada comida. Ruge un león africano vestido con saco y corbata, ruge un león que sabe de matemáticas, ruge la fiera que en sus ojos dibuja la forma más completa para encarar al fútbol y al mundo.

El dramaturgo de Manchester.

Sonrío al anunciar que la máquina del tiempo funciona. Es el año 2040, paseo por la calles y disfruto, cual turista, de todos los avances. El contexto social poco cabe en mi ensueño, todo es digno de dilatar las pupilas. Entro a una librería y me alivio de que aún se respete el papel. Un anuncio, en algún lado, menciona un drama próximo a ponerse en escena y da la casualidad (Si es que existen tales cosas) que el libro que sostengo entre mis dedos, es el alusivo a la publicidad. Se agrandan mis ojos al leer el autor de la obra… La historia hace honor a un momento épico ocurrido en la ciudad de Manchester (Inglaterra) el 13/5/2012, y sobre el titulo se enmarca el nombre de…

El fútbol es de los perdedores.

Una mirada clavada hacia el piso sobre una cabeza que apunta al mismo lugar, algo de agua salada baja por la mejilla y el corazón de alguien que nunca para de llorar. La imagen de un sueño pasa frente a tus ojos, nada que ver con lo que en realidad es; la imagen de lo que pudo haber sido te ata a la silla de la ilusión y te castiga con las pinzas de la verdad. Realmente nada pasó, pues todo sigue igual, pero la sensación de haber caído desde la mínima opción de llegar a la sima, es una polilla que carcome los órganos internos, mientras un volcán, en algún lugar del mundo, hace erupción, es la lava que viene a acabar con tu razón.

El entrenador.

El vino Blanco sabe mejor con una sonrisa lejana a los colores del ocaso, el rojo y el azul; se disfruta más en la boca de varios meses de pugna con sabor Merengue. El vino Blanco, sabe mejor cuando se disfruta en España y sobretodo, en la agonía de avanzar, aún teniendo en frente a la mejor versión nunca antes vista de un equipo de fútbol, con el agregado además de que dicho equipo se calce en la figura del eterno rival y en la voz de la cordura, seguro algo que dista de vez en cuando en la era Mou sobre ese barco, que cada año sale más repuesto de los oleajes azulgranas.

La última lección de Pep.

“Espiral, espiral, espiral… ¡Boom! Auch… Volteen, sí, seguimos aquí, todo ha sido un breve viaje, pero estamos bien, nada que preocupar, sin bajas; el viaje, a pesar del descenso forzado, ha dado frutos. Día 1: Los colores son extraños, pero lo que más nos impacta es la manera de vivir de estas personas, de dónde venimos diríamos que están locos, pero oyendo lo felices que se sienten, creo que los locos somos nosotros. (…) Día 6: Damos por concluida la expedición en la Dimensión Desconocida; hay paradigmas extraños, de los que seguro podremos aprender mucho… Esperamos regresar pronto”

Populismo a la interrogante.

Se derriban todos los deseos pasados de ver una final merengue-culé, a su vez que los que jugaron al oráculo acabaron supeditados por el fútbol, lleno de su propia lógica, y sobre todo por el Chelsea y el Bayern, creyentes de sí mismos y de sus recursos, en una esfera que tras el resultado, ahora, como de costumbre, llena de exitismo a nuevas ficticias doctrinas. Cambiar el discurso tras el diario del lunes es muy fácil.

El oráculo.

                

Un pozo que se antoja brillante bajo el baño del sol, a la sombra de una palmera cuyos cocos dignifican el sabor del agua más reponedora que ha dado la madre naturaleza, y la arena se torna pasado, queda atrás, ahora el baño a bajas temperaturas, refresca la sed que desde hace rato brotaba en quejidos al aire. Pero te acercas y tus ojos notan lo disímil, o mejor dicho, la igualdad, era solo tú mente, un oasis en el desierto, una ilusión, era tu ego teniendo sexo con tu ignorancia para engendrar al oráculo.

El cerebro del fútbol.

Se lo describía a un pequeño infantil C (11-12 años) como ejemplo de lo que quería que hiciese dentro del campo: “Es lento, poco fuerte, le falta masa muscular, de casi nulo esprín, sin ser un magno marcador o luciente de una pegada que haga levantar del asiento a espectadores. Su cabeceo tampoco es brutal y su regate, bueno, queda a años luz de los Messi, Cr7, Iniesta, Ronaldinho, Robinho, Neymar, etc., etc., etc.”

España se reivindica.

El vomito de blasfemias para con la Liga BBVA ha hallado un cese en la batea del presente; mandando por el retrete las despectivas palabras que denigraban al fútbol español como una liga de solo dos valedores de nivel: Madrid y Barça.

El fútbol de Shakespeare.

Una historia de besos vedados por la nube dudosa de estupidez que llenaba a ambas familias, mismas que vertieron su ira en la lluvia de llanto de dos jóvenes que optaron por vivir eternamente en la muerte antes de sentir la lejanía de sus caricias en vida, y solo aquellos que hemos comido una miga de la historia podemos disfrutar parcialmente de un drama traído al fútbol en pleno siglo XXI, porque los dioses de la redonda se sientan a tomar el vino del placer al deleitar estos años llenos de duelos épicos entre el Madrid y el Barcelona, cuyo pique realza un amor para el fútbol que llena de odio a millones de personas…

Motivación vs otras cosas.

                Cae la noche y con la espada guiando a la luna, gotas de sudor resbalan por la desnudes superior, mientras leones despiertan la futura epopeya que deja de fondo algún anime japonés o drama gringo, siempre en busca de que una voz popular enganche a un nuevo héroe, así que cuando la cabeza del antagonista rueda por el pasillo de las memorias, en algunas tierras se hace devoción para con un nuevo Dios, solo valido para el resto del mundo si dejó en su haber cuantiosos asesinos, asesinados…

Mentiras y mitos del fútbol:

La prensa nos aborda con lugares comunes repudiados por un real análisis y solo creídos por la ignorancia para entender el juego, ese que se puede definir, tal como dijo Panzeri, como: “Dinámica de lo inesperado”, de este modo se buscan a veces las cinco patas al gato, o se relatan consecuencias que todos ven, pero pocos, muy pocos, perciben las causas, es que como llegué a oír de Xavi Hernández: “Históricamente el fútbol le gusta a muchos, pero pocos lo entienden”.

Pep, el eterno probado.

Vaya que amaneció haciendo frio, levantarme temprano, otra vez, ha sido un gran esfuerzo porque aunque me esté yendo genial, al margen de aquellos que siempre juzgan ante la sordera de mi oído, hoy, solo hoy, dudo de estar tan motivado como de costumbre y hasta las gotas que de apoco caen en el lado externo de mi ventana, lloran por algo, yo que sé, solo sé que el cielo sigue goteando, mientras recuerdo, aquel día, en el que sentado en una pizzería conversé con una amigo respecto al tema sociopolítico-cultural-mediático-ecológico-trascendental del momento… Pep vs Mou (?), ante el tacto de su pedazo de comida que engullía entre los dientes de una aserción siempre refutada de mi parte: “Pep debe ser probado en nuevos aires”, y es bien sabido que este tipo de cuestiones son un cuervo negro volando a las afueras del planeta fútbol o hasta social, que puede que reflejen los cochinos criterios competitivos del juego, nada más.

El enigma del capitán.

Y maldicen una y mil veces esas peguntas que alguna vez marcharon por tu mente: “¿Quién soy?” “¿Qué hago aquí?” “¿Cuál es el sentido de la vida?”. Y una y mil veces el destino se cruza con la bella ignorancia, dando un abrazo sin importancia a los temores existenciales más risibles del ser humano, entre la desaparición física hasta el aferrarse a momentos, objetos y personas. Es que ni ese amor tan falso y realista de Hollywood es para siempre, después de todo, como alguna vez escuché decir a los labios de mi madre: “O se acaba la vida o se acaba el amor”

Puyol el grande.

La melena primitiva es más recordada que algún gesto técnico memorable, cuando la cinta de capitán le queda mejor que a cualquier otro y lo enmarca en la historia culé como el más ganador llevando dicho brazalete. Aún esta fresco aquel recuerdo lejano del años 2006, en el que ante la mirada de las cámaras de la UCL Magazine, un diminuto francés, con demasiada pólvora y electricidad en los pies, exclamaba lleno de orgullo que el 5 blaugrana era el alma de aquel vestuario; ya Ludovic Giuly no esta en el Barcelona, pero el sentir popular es el mismo.

¿Es demasiado?

Se sientan a leer, puede que en una pc, laptop, o quizás el diario, como sea, lo sustancial es que están ojeando las noticias del día… pasan por las de su gusto y observan las de deporte, con la obvia necesidad de leer las de fútbol nacional, internacional o ambas. Puede que busquen la nota de un autor específico o que se paseen por la primera que dilate sus pupilas, entonces sucede algo, ven algo que revuelve las ollas del caldo gástrico: ¡Pam! Un golpe a la cara: “Tal jugador a fichado por tal equipo, con un contrato de: XXXXXXXXXXXXXX por temporada”

El Barcelona despejó.

“No, no, así no… Acuérdate que tú vas de aquel lado y él del otro” “Eso es…” “¡No! ¡Así tampoco!.... ¿¡Entonces!? ¿En que momento cambiaron los roles?”.

                

La mirada perdida del director de la obra se hundía en un cambió, no pautado, de dialogo entre los protagonistas, como aburridos del ardor habitual, la sensibilidad a lo nuevo se adueñó del Camp Nou, mientras el rendido director, se dignaba a escribir con las estrellas, la palabra “PAR-TI-DA-ZO”, para adornar así lo blaugrana de la monotonía del cielo.

Mourinho y Cristiano Vs Mou y Cr7:

De la oscuridad a la luz, de ver su reflejo en aquel espejo de palabras y teñir en el mismo una sonrisa que se enmarca mientras pequeñas estrellas suman en el cielo sus figuras, para perderse en el silencio del olvido o en el dibujo sobre arena en esas cajitas de cristal, que venden a la prensa y a la afición, pero que con un leve viento se esparce. Los otros dos sudan o estudian, destacan, aprenden e incluso ganan; entonces las cuerdas rojas y azules de un ring de boxeo, los obliga a pelear en dueto, lastima que con asiduidad ganan Mou y Cr7, los productos de marketing.

Un equipo de PlayStation.

  

-Ya, ya… Deja la trampa ¡No lo pongas en fácil!- Le decía Paco a Pedro, mientras el segundo se lucia sin apuro en aquel juego de fútbol para video consolas. -¡Así gana cualquiera!- Insistía Paco y su compinche a oído sordo solo quería disfrutar la sensación del momento. Toque-toque; era como si el sudor de sus manos fuese proporcional al baile que le estaba pegando al equipo contrario, porque ni la mirada dudosa de Paco ni el máximo nivel del juego, le eran traba para salir aireado junto a la idea que venia trabajando. –Ya, ya… Deja la trampa ¡No lo pongas en fácil- Seguro le diría Mou a Pep, cuando en un café nunca tomado, en un lugar al que nunca fueron, le rogaba clemencia antes del partido. Pedro sabía que el juego estaba en la máxima dificultad, ¿Para que regodear con Paco? Él, humilde, placía de su talento para el juego.                

La antítesis a los conceptos populares:

Las nubes le tatuaban una sonrisa volteada con una cara triste cercada por el circulo central, piel verde, pasto pisado, mientras la critica barría también su animo cuando el ruido de un poste o quizás el alarido de alguien reclamaba que la redonda había ido a amortiguar en el cuerpo de un espectador, luego se imprimía un diario pidiéndole abstracciones a medida que Mou lo casaba con la analogía de un gato; hoy las nubes le dibujan una sonrisa mientras su boca corresponde dicha mueca. Benzema es el “falso 9” del Real Madrid.

1… 2… y… Ya van tres

La figura fémina formaba la discordia en la oscuridad; nadie entendió el porqué de que su belleza se hiciera apreciar en aquel lugar. Era incongruencia en la gala, era, hasta quizás, falta de lealtad para con otras con mayor relación que la que ella podía dar.

                

Justo después de que se gambeteara la monotonía y quedara la duda sobre Shakira entregando el premio a la mejor jugadora del año; la voz Ronaldo escribía la hoja final en las “crónicas de un triunfo anunciado”, con sabor a grandeza, tanto por lo que figura ese enano de genética dudosa, como por sostener la espada, que al igual que la de su mentor Pep, ve de soslayo la garganta silenciada de su ego.